Выставка

Стоял август, но в воздухе уже пахло осенью. Дни стали короче. Кое-где на деревьях появилась жёлтая листва. В парке Победы по- обыденному чисто, и отдыхающие сидят на длинных парковых скамейках, читают газеты или просто греются на солнышке и едят мороженое. Я спешу в кафедральный собор, где разместился выставочный зал. Там открывается моя юбилейная выставка. Пятьдесят лет со дня рождения. Как перед экзаменом, волновался и не напрасно.

Было много народа, много цветов, поздравлений. Об этом маме сообщил письменно. А вот на открытии её не было. Через неделю мой друг на машине привёз её, а сам уехал по своим делам. В тот же день мы с мамой пошли на выставку. Я взял её под руку, мы ходили по огромному залу, и я показывал ей работы. Подходили зрители, здоровались с ней, поздравляли. Были и такие, которые целовали маме руки.

Она растерянно спрашивала:
–    Откуда они меня знают. Целуют руки.,. Мне ещё никто не целовал руки. Как-то неловко,
–    Мама, это не моя, а твоя выставка. Без тебя меня бы не было.
–    О, Господи, – крестилась мама, – чего ты мелешь, придурок!

В ответ я смеялся. Потом она тихо сказала мне на ухо:
–    Сын, ты покажи свои картины, а то у меня уже ноги болят ходить. Их тут так много.

Я повернулся к ней, обнял за плечи и говорю:
–    Пойми, мама, всё то, что ты здесь видишь, сделал я, и здесь, кроме моих работ, никаких других нет. Она, опустив глаза, вздохнула:
–    Ты всегда врёшь, как твой отец. Не мог ты столько сделать, голова кружится...

Мы вышли из зала и встали перед огромным щитом-рекламой. Мама, тыкая пальцем в каждую букву, прочитала моё имя и фамилию.
–    Сейчас верю, оказывается, ты не врёшь. Надо же! И её лицо просияло.

(Опубликовано в книге Э.И. Килдеску «Мозаика жизни». Кишинев, 2015. С. 136-137).